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Liberdade

"A verdadeira liberdade é podermos tudo por nós."

Montaigne , Michel de

Respirar Paris ...

Não. Não podia ser outra cidade. Tinha de ser Paris.

O secretismo. A supresa de cada esquina. As boinas que já ninguém usa. O chique que não encontrei. Mas que faz parte do ideal parisiense na mente de cada um. As galerias La Fayette com os seus "Chanels" e diamantes ... Nada faz sentido. Só as ruas. A noite. Sem noitadas. Só Paris, sozinha, as ruas estreitas, de pedra iluminada ...

O jazz de dia. As imitações napoleónicas romanas. Os museus que não visitei. Os cafés!! Paris sabe acolher em belos cafés. Acolhedores. Com esta desculpa pedem €2 por uma chávena de expresso. €1 nas Happy Hours!!

Não. Não trocava Paris por nenhuma outra cidade. Mas só a quero à distância. Sem rotina. Sem o metro horroroso, sem os 1200 hóteis sempre cheios de turistas.

Não, não trocava. Vivi cada momento como se nunca mais lá voltasse. E é assim que quero que seja. Nunca desejo voltar a um sítio que amei! As poucas vezes que o fiz matei os momentos que tinha gravados na minha mente.

Agora é seguir em frente ... pensar no próximo destino. Nas próximas ruas por descobrir ... Nos próximos olhares a desvendar cultura ... Sem matar Paris ... A p&b ... como sempre ficará gravado em mim!

Libertação...

" Abre os braços e ergue-os, como se quisesses tocar a superfície espessa de uma sombra."

Imagem: India LuaSelvagem
Texto: Baptista-Bastos

Prisioneiros da invenção de nós mesmos...

Sabes quando sei que o que me rodeia é tudo menos a realidade?
Quando acordo de manhã e me recordo de cada momento dos meus sonhos...

O nosso inconsciente é um lugar sem tempo e sem espaço...
O pensamento humano é demasiado livre e ilimitado para pertencer a uma realidade com tempo e espaço como são os dias que nos perseguem ...

... o pensamento é um lugar sem tempo mas com Alma ...
... rastos de momentos ( esses sim, verdadeiramente reais) que se rasgam da vida quotidiana raptando dela o que realmente nos completa e realiza ... a verdadeira essência sem toda a treta de que não precisamos para nada ...

... na vida real, somos prisioneiros da invenção de nós mesmos.

... dentro de nós, a estrada persegue-nos. Não somos nós que percorremos a estrada ...

Saberei eu distinguir entre a realidade e a ficção?
Qual é a verdadeira interpretação do que me é real?

Nos bastidores da vida sinto-me criança...
Verdadeiramente livre, como que absolvida de um crime que nunca cometi...

Será esta a razão, por mais fútil que seja, pela qual fujo da realidade que me cerca?
Será esta a eterna aspiração a que me acorrento?

Fotografias ...

... pedaços de imagens, retalhos da realidade que transformamos em papel ou nem sequer isso ... tenho milhares ( sem exagerar!) de fotos para imprimir e nem a isso me dou ao trabalho ... ficam para aqui perdidas em cds, ou num disco rígido até que se perdem e nunca mais volto a querer saber delas ...

... fotografo ( e escrevo) porque gosto desse escape à realidade ... gosto de olhar uma imagem e entrar nesse mundo monocromático. Gosto de lá estar, rodeada de cinzas, brancos e pretos, olhar à minha volta e sentir-me em casa ... gosto de estar dentro de uma imagem e olhar para baixo, ver-me nela, ver os meus "pés descalços" na calçada e olhar em frente e ver o mesmo velho que vive no meu pensamento ...

... mas tudo isto são tretas! Tretas, mentiras, ilusões e não passam disso ...

A realidade está aqui ... sem dar à chave num carro que não pega ...
E os sonhos, a imaginação, continua a não passar de imagem por imprimir ... e eu continuo sem conseguir entrar no meu mundo ... continuo trancada num cofre no qual me trancaram e do qual deitaram fora a chave ...

Sinto-me expulsa .. completamente expulsa da minha própria vida...

Expulsa da minha alma ...
...expulsa do meu ser ...

A Sombra do que somos...

A Sombra do que somos ... do que sonhamos ser ... do que nunca nos tornamos ...

Este é um daqueles dias. Tenho de sair de mim. Não aguento. A vontade de partir, de me rasgar da minha própria alma, de apagar os meus pensamentos, de raptar a minha vida.

Pego nas chaves do carro e parto. Não! Merda! Esqueci-me do livro. Saio do carro, abro a porta de casa, sala, quarto, cozinha, corredor, porra que nunca sei onde ponho as coisas.

Debaixo da cama. Espreito. A capa. Vazia.

Pego no livro, nas chaves, nos chinelos, fecho a vida atrás de mim.

Abro a porta do carro, fecho, levo as chaves à ignição, porra que nunca pega à primeira, estás como eu, agarrado à rotina.

Arranco e deixo atrás de mim uma nuvem de poeira na estrada. Deixo as palavras que me corrompem o cérebro, deixo os gestos que se despegam de mim, o sorriso falso quando finjo ser simpática com as pessoas, o pesadelo de pensar em estar com alguém ...

Porra, onde estou? Já nem sei há quanto tempo ando na estrada ... terrinha simpática, esta! Branca, minimalista, quase que pura, não fossem os olhares que me perturbam das gentes que passam ...

Saio do carro ... sento-me na berma da estrada. Sem alcatrão. Calçada. Não eu, a estrada. Eu deixei os chinelos no carro ... que horror! Tenho os pés pretos. Como a minha alma.

Passa um velho por mim. Curiosamente são os únicos que tenho paciência para aturar. Das pessoas em geral. Já lhes resta pouco tempo. Não se preocupam em agradar, são falsos, estão-se nas tintas para mim, porque já não conseguem agarrar a vida quanto mais ter forças para lutar contra a minha antipatia.

Olha-me fixamente. Não me vê. Concentrou-se nos meus pés descalços e na minha alma despida.

Merda! Esqueci-me do livro no carro. Levanto-me, abro a porta, onde raio pus o livro?, lá está, a capa preta, nua, vazia.

(Re)sento-me. Porra que só agora me apercebi que a calçada estava quente. Tenho a sola dos pés a queimar!

As pernas cruzadas. O livro aberto. Olho em volta, olho as páginas, olho em volta. Nunca me consigo concentrar à primeira! Nunca me consigo concentrar sequer. Não consigo fazer distinção entre a ficção do meu livro e a realidade que não me consegue rodear. Porquê eu? Porquê aqui? Porquê neste momento? Porque passa o velho por mim, agora, não daqui a pouco quando já não estou cá?Porque me olha olhos nos olhos sem me dizer nada, porque me pensa, porque me fica no pensamento? Que sentido faz tudo isto?

Que sentido? Que sentido fazem as sombras? Que sentido fazem existir?

Que sentido...

faz...

EU existir?

... Já não me sei ser.

... a viver a minha Alma em ti.

Sonhar ... trespassar. Além. Da realidade. Sentir-te. O respirar. Longe. De mim.
Ter-te. Em mim. A sensação. Apenas. Do tacto. Da confusão. Dos teus pensamentos. Do silêncio. Cortante. Da tua ausência. Rasgar a dor. Dentro. Que me gasta. (Des)gasta. Absorve. Já não me sei ser.

Sem ti.


Modelo: D.E. ( dedicado a ... )
Fotografia: India LuaSelvagem - copyright 2007

Cansaço...

O que há em mim é sobretudo cansaço —
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

Imagem: India LuaSelvagem
Texto: fernando Pessoa

Deuses

Dos deuses so desejo uma coisa:

Nao que realizem os meus sonhos...

Mas que nunca me privem de sonhar!!

. Fotografia e Texto de http://www.olhares.com/IndiaLuaSelvagem

Ao Destino Ancorado

Assim me sinto esta Noite ...
Um corpo despido. Abandonado.
Um barco sem vela, sem leme
Ao seu cruel Destino ancorado.

Assim me sinto esta Noite
Uma ilha num mar de tormento.
Como uma página velha, rasgada
do livro do teu Pensamento.

Assim me sinto esta Noite
Sem nada mais para te oferecer
Ancora-me a ti, meu amor
Solta-me as amarras do meu Ser.

Assim me sinto esta Noite
Os Pensamentos perdidos no Tempo
Os Sonhos - essas sombras da Alma -
levou-os o eco do Vento!)

Assim me sinto esta Noite
A afundar nas lágrimas do Medo
E as memórias que dispo de mim
Apagam-nas as marés em segredo!


( Obrigado, Amigo ... pela inspiração,
pela noite
e pelos sonhos ... )

(Texto de India LuaSelvagem
Fotografia de JCNero)

Rasga-me os Segredos ...

Amarra-me à Noite

Rasga-me os Segredos

Num rio de lágrimas e dor...

Hoje pensei em ti. já há muito que não o fazia. Olho-me. O meu rosto reflectido no espelho já não é o mesmo que conheceste. Lembrei-me de como gostavas de desenhar os seus contornos. Desde que partiste o reflexo mudou.Falta-lhe o teu toque. A tua vida. Sinto a tua falta. Mas não me permito recordar de nós. Das nossas histórias. Mas hoje acordei com a tua presença. O teu rosto. O teu corpo. o teu cheiro. Entranhado por todos os poros.

Por momentos pareceu-me que estavas ali. Na varanda a olhar o rio. O meu café já preparado. Aquele que fazias todas as manhãs. Que deixava um intenso aroma por toda a casa. Acordando-me delicamente como uma leve brisa de verão. Levantei-me. Instintivamente caminhei até à varanda. Não estavas lá. Sabia-o. Sentei-me na tua cadeira. Virada para o teu rio. Os primeiros raios de sol no rosto. O cheiro da manhã. Sentava-me sempre no teu colo. A beber café. Enquanto lias algumas notícias. Partilhavamos assim o começo dos dias. E saíamos de mão dada. Como dois amantes. Já no fundo das escadas. Um beijo. Longo. Terno. De despedida. Até à noite. quando nos veríamos.Durante muito tempo não me lembrei destes pormenores. dos momentos que tivemos. Agora sou eu que olho sozinha o final dos dias. Ao colo da minha Alma.Tudo me parece um sonho.




Hoje. Finalmente. Depois de muitos dias e noites. De silêncio. De solidão. Do bloqueio da memória.A saudade.Partiste. Sem despedidas.Num rio de lágrimas e dor que se fez num dia. Enterrei o teu corpo. Mas a tua alma viverá em mim. ( photo taken a long, long time ago )

Onde o Pensamento adormece ...

... uma cadeira de baloiço onde o pensamento adormece ...

imagem de http://www.olhares.com/IndiaLuaSelvagem

Auto-Retrato

"Até que ponto sou o que me imaginei ser? Se soubesse pintar ( mas não sei ) faria o meu auto-retrato a olhar para ontem, ou para dentro, ou para outro lado. Distraído-concentrado, presente-ausente, um não sei quê."

Texto: Manuel Alegre
Fotografia:
http://www.olhares.com/IndiaLuaSelvagem

O Abismo do meu Ser ...

"O abismo é o muro que tenho ...
Ser eu não tem um tamanho... "

- Fernando Pessoa -

- Fotografia de http://www.olhares.com/IndiaLuaSelvagem

Os dois ...

"Subo vagarosamente os degraus
Comovo-me,
E por momentos
Sei que sonho!
Agarro a tua mão,
Sinto-me segura
Livre e feliz
A tua mão
Guia-me, é macia e terna
Não sei quem és
Nunca te perguntei,
Não importa...
“Quem és, quem foste, quem serás”
Nada interessa agora
Senão subir os degraus
Que nos levam
Ao desconhecido de outras eras.
Sei que repartes comigo os teus cigarros,
E eu deixo-me levar ao sabor da tua mão,
E arrisco cogitar que seria bom nos perdermos
Os dois, ao terminar a jornada...

Ao chegarmos ao cume
Eu desprendo a minha da tua mão,
E ambos
Abrimos os braços respirando o mesmo ar
Envolto em mistérios e cumplicidade.
Não sei quem és mas, agarro novamente a tua mão.
Aperto-a na minha
E começo a descer sem pressas
Sei que sonho
Por breves segundos fecho os olhos
Para ver melhor
Guardar as linhas do teu rosto
Nos meus pensamentos, vivas como fogo em labaredas


Sei que sonho
Mas... estaria a mentir se dissesse
Que tu não existes."


-
Imagem de http://www.olhares.com/IndiaLuaSelvagem
Texto de A.D.

dedicado a Ele
-

Alcançar ...

"...Quem nos deu asas para andar de rastos?

Quem nos deu olhos para ver os astros- Sem nos dar braços para os alcançar?!..."

Florbela Espanca, "Não ser"

Inocência??

" ... é raro que estejamos completamente inocentes

dos nossos sofrimentos..."

Silêncio das Palavras ...

"Dirão, em som, as coisas que, calados,

No silêncio dos olhos confessamos?"

-

Texto: José Saramago

Imagem: http://www.olhares.com/IndiaLuaSelvagem

-

A que distância da Loucura??

" São muitas as vezes que me questiono a que distancia estarei da loucura.
Serei uma simples personagem demasiado sonhador e com isso estarei a um passo da loucura?
Serei um simples sonhador à beira da realidade?
Será que sonhar nos pode conduzir a este estado de insanidade?
Ser sonhador é sinónimo de louco?
Se assim for o que será dos sonhos sem sonhadores? "

-

Imagem - http://www.olhares.com/IndiaLuaSelvagem

texto - http://www.olhares.com/Ilidio

-

Sentindo apenas ...

Queria ter tempo para poder ficar assim, sempre, sentindo apenas, sem fazer nada.

Imagem e Texto de

http://www.olhares.com/soninha

Sou rocha, Tempestade, Noite ...

Ás voltas nos pensamentos por vezes encontro um caminho, ás vezes perco-me na rota determinada de que me quero esquecer, sou um ser errante de passos seguros, de olhos no horizonte mas que demasiadas vezes ainda olha para trás. Sei que tenho asas mas também sei que só se conseguem ver com os olhos do coração. Sou rocha inquebrável, sou grão de areia numa tempestade de vento, sou luz e sou noite, sou a gargalhada sonora e tantas vezes o choro contido, sou eu no preto, no branco e na infindável mescla de cinzas, mas também sou cor. Sou saturno e sou júpiter, mas também sou muito o meu sol na casa 5 de um mapa astrológico que alguém um dia inventou. Sei que preciso voar, mas também sei que são demasiadas as amarras das quais não quero ou não consigo me soltar. São fundas as minhas raízes, são altíssimos os meus ramos. Sei que me orgulho por acharem que consigo agarrar pedaços de almas das pessoas e das cidades. Sei que gosto do olhar e da pele, e que são tantas as emoções que são despertas ao olhar para imagens que nos fazem pensar, sentir e voar....voar sempre. E que bom é eternizar momentos, lugares, expressões, pessoas...

Pessoas que me comoveram , que me fizeram sorrir, que me fizeram pensar...

P.C.

" Perhaps the waves are saying... "

" Perhaps the waves are saying: "

" Remember your Dreams... remember your Dreams... remember your Dreams... "

.

fotografia de Gregory Colbert

Texto: Ashes and Snow

Final de uma carta por escrever..

P.S. Como e óbvio, estas palavras são pensamentos meus,
não quero que lhes respondas porque nem sequer os ouviste ... estás no mundo dos sonhos, onde duas pessoas comunicam com o silêncio das palavras...

Fecha os olhos e deixa-os fugir tão de repente como surgiram na minha mente ...

Deixa-os divagar ...
para dentro de ti ...

-

Fotografia e texto de India LuaSelvagem

Olhar ... imenso ...

-

Um lento

longo

sereno

olhar

imenso

-

-

fotografia de SweetCharade em Olhares.com

editada por India LuaSelvagem

-

Talvez só haja um poema...

" Os livros acabados deixam de ser nossos ..."

Antes de escrever ...

"Antes de escrever, portanto,

aprendei a pensar "

Fotografia de India LuaSelvagem

O dever da inteligência ...

"O primeiro dever da inteligência é desconfiar dela mesma"

Stanislaw Lec

...

( um excelente pensamento trazido até mim por memórias do Passado... ! )

...

fotografia de http://www.olhares.com/IndiaLuaSelvagem

"A única coisa que vou levar vai ser a minha alma ..."

"Vamos fugir ...
E a única coisa que vou levar
vai ser a minha alma.
Não essa alma miserável que tu conheces:
essa, antes de ir,
prendo a uma pedra e lanço-a ao mar.
Levo a outra alma,
que grita todas as vezes
que se faz a escuridão,
porque compreende que não há felicidade maior
que pertencer apenas a si mesmo.
Só peço que te apresses.
Ou o último comboio vai sair ..."

Abismo ...

"Tudo o que sou não é mais do que abismo ..."

Fotografia de

http://www.olhares.com/sweetcharade

Pra quê o pensamento? . . .

" Vive um momento com saudade dele
Já ao vivê-lo . . .
Barcas vazias, sempre nos impele
Como a um solto cabelo
Um vento para longe, e não sabemos,
Ao viver, que sentimos ou queremos . . .
Demo-nos pois a consciência disto
Como de um lago
Posto em paisagens de torpor mortiço
Sob um céu ermo e vago,
E que nossa consciência de nós seja
Uma cousa que nada já deseja . . .
Assim idênticos à hora toda
Em seu pleno sabor,
Nossa vida será nossa anteboda:
Não nós, mas uma cor,
Um perfume, um meneio de arvoredo,
E a morte não virá nem tarde ou cedo . . .

Porque o que importa é que já nada importe . . .
Nada nos vale
Que se debruce sobre nós a Sorte,
Ou, tênue e longe, cale
Seus gestos . . .
Tudo é o mesmo . . .
Eis o momento . . .
Sejamo-lo . . .
Pra quê o pensamento? . . . "


- Fernando Pessoa -
11.10.1914


( Fotografia de
http://www.olhares.com/Criton )

Mente a ti próprio

“A mais vil de todas as necessidades - a da confidência, a da confissão. É a necessidade da alma de ser exterior. Confessa, sim; mas confessa o que não sentes. Livra a tua alma, sim, do peso dos teus segredos, dizendo-os; mas ainda bem que os segredos que digas, nunca os tenhas tido. Mente a ti próprio antes de dizeres essa verdade. Exprimir é sempre errar. Sê consciente: exprimir seja, para ti, mentir.

“Fernando Pessoa, in 'Livro do Desassossego'

Lâminas que me rasgam

" Lágrimas são lâminas que me rasgam o peito

Cortes que me matam devagar ...


... Choro porque já não há lugar para mais lágrimas dentro de mim ... "

Só Hoje...

Hoje ...

Só Hoje

Preciso transpirar
o que me vai na Alma ...

Culpa ...

A Culpa é das Palavras


... que nunca te direi ...

Preciso de Fugir ( de Mim ) ...

Preciso de fugir,
De me perder na Fuga...

- Não, não tenho um Destino...

Sei apenas que sou o meu próprio Fim...

( ... Entre os Sopros do Nada ... )

Rasga-me de ti!

Não.
Não quero
Ser feliz

Esta Noite...


Rasga-me de ti!


...

" Desculpa O Silêncio "

" Desculpa o silêncio
Que trago em mim,
São gritos que penso
Que calo assim.

Desculpa as palavras
Que não saem da voz,
São noites cansadas,
Pedaços de nós. "

"Os loucos ... "

"Os loucos abrem os caminhos que depois emprestam aos sensatos"

Fonte: "Note Azzurre"

Autor: Dossi , Carlo

" ... um ser comum ... "

" O artista nada mais é do que um ser comum que perdeu a vergonha e que ao invés de seguir alguém preferiu orientar-se ..."

Silêncio ...

Somos dois estranhos em busca de silêncio...

Dois momentos, dois ventos cansados,

Em busca da memória de tempos passados. "

Este ter-te

Este ter-te mesmo quando não te tenho...

Amar-te,mesmo quando me dói...

Este ser em ti,mais que sou em ninguém...

Vontade de Partir

" E tudo à volta

dá vontade de partir ...

Encontrar alguém

pronto a fugir "

Vazio

"... Mais um sonho perdido. Um corpo vazio para inventar ..."

La mélancolie

"La mélancolie, c'est le bonheur d'être triste."

" Longínquo ..."

" Tudo é longínquo, tudo é enredo ...
Tudo é não ter nem encontrar ... "

" Verdades ... "

Estas verdades não são perfeitas porque são ditas.
E antes de ditas pensadas.
Mas no fundo o que está certo é elas negarem-se a si próprias.
Na negação oposta de afirmarem qualquer cousa.
A única afirmação é ser.
E ser o oposto é o que não queria de mim.

"O poeta mente a verdade"

Ser poeta ...

"Ser poeta não é uma ambição minha.
É a minha maneira de estar sózinho"

"Não sou nada"

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso,

tenho em mim

todos os sonhos

do mundo.

" Sentir Tudo de Todas as Maneiras "

" Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir.

Sentir tudo de todas as maneiras.
Sentir tudo excessivamente,
Porque todas as coisas são, em verdade, excessivas
E toda a realidade é um excesso, uma violência,
Uma alucinação extraordinariamente nítida
Que vivemos todos em comum com a fúria das almas, (...)
(...) Dentro de mim estão presos e atados ao chao
Todos os movimentos que compõem o universo,
A fúria minuciosa e dos átomos,
A fúria de todas as chamas, a raiva de todos os ventos,
A espuma furiosa de todos os rios, que se precipitam,
A chuva com pedras atiradas de catapultas (...)
Ruge, estoira, vence, quebra, estrondeia, sacode,
Freme, treme, espuma, venta, viola, explode,
Perde-te, transcende-te, circunda-te, vive-te, rompe e foge,
Sê com todo o meu corpo todo o universo e a vida,
Arde com todo o meu ser todos os lumes e luzes,
Risca com toda a minha alma todos os relâmpagos e fogos, Sobrevive-me em minha vida em todas as direções! "

" E Não Sei o Que Sinto "

"E não sei o que sinto, não sei o que quero sentir, não sei o que penso nem o que sou."

" Nada me prende "

"Tudo me interessa e nada me prende.
Atendo a tudo sonhando sempre;
fixo os mínimos gestos faciais de com quem falo, recolho as entoações milimétricas dos seus dizeres expressos; mas ao ouvi-lo, não o escuto, estou pensando noutra coisa, e o que menos colhi da conversa foi a noção do que nela se disse, da minha parte ou da parte de com quem falei.
Assim, muitas vezes, repito a alguém o que já lhe repeti, pergunto-lhe de novo aquilo a que ele já me respondeu; mas posso descrever, em quatro palavras fotográficas, o semblante muscular com que ele disse o que me não lembra, ou a inclinação de ouvir com os olhos com que recebeu a narrativa que me não recordava ter-lhe feito.
Sou dois, e ambos têm a distância - irmãos siameses que não estão pegados."